Ліна Костенко – дідова Балка


Розділ VII

Зима старенькі стріхи залатала.
Сніги рожево міняться в полях.
На всі ворота замкнена Полтава
Козацьку чату вислала на шлях.

Їх кілька душ, у них далекі очі.
Між ними Іскра і Лесько Черкес.
Сніги, сніги… Сліди ще тільки вовчі.
Порожній степ і тиша до небес.

Гризуть вудила коні з нетерплячки.
Поривчий вітер вихолку несе.
Сніги, сніги… З якої б то болячки
Так тихо все? І тихо так – не все.

Ген хуторів причаєність глибока.
Он хтось іде в Полтаву з клумаком.
І далина на всі чотири боки
Перехрестилась чорним вітряком.

… Стара моя Полтавонько, Олтаво!
Щоразу по загладі молода.
Ох, скільки дзвонів тих одкалатало,
Коли тебе пустошила орда!
І як літали стріли половецькі
І клекотіли степові орли!
Минулих літ великодні мертвецькі
Тебе густим мовчанням облягли.

І що лишилось від твоєї вроди?
Безлюдних дворищ виляглі тини,
Між попелищ некопані городи,
Де рили землю дикі кабани.

А потім знов на тому потолоччі,
Несіяні, мов квіти і трава,
Пробились люди і протерли очі, –
Полтавонько, ти все-таки жива?!

Плакучі верби сплакали у воду
Гірку пилюку одболілих літ.
З підземних нір зацьковану свободу
Попідруки ти вивела на світ.

Позаростали рутою руїни.
І знов твій голос тугою примовк.
В твоїх лісах, над водами твоїми
Своїм богам

молився князь Витовт.

Зминули дні. Ти старшала роками.
Ішла у небо і вростала в грунт.
Тебе обняв залізними руками
Чужий король, неситий Сигизмунд.

І знову, знову, знову під’яремна!
Чи вже собі ми ради не дамо,
Ще й Вишневецький, виродок Ярема,
Свій власний кат, запріг тебе в ярмо?!

І знову захід – наче багряниця.
І знов надія в розпачі оман.
Де впав Павлюк, там виріс Остряниця,
І всі кайдани розірвав Богдан!

І знову лихо. Не пройшло і году, –
У Білій Церкві складено угоду.
І знову ти лишилась на поталу,
І знову панство суне на Полтаву.

Щоб знов тебе поставити навколішки,
Щоб ти була рабою, як колись.
Он знову люди з хуторів навколишніх
В твою фортецю степом потяглись.

Іде, біжить – усе, що є живого.
Жене корів, кульгає до узбіч.
О давнє місто, звикле до облоги,
Яка тривожна буде в тебе ніч!

… Козацька чата дивиться на шлях, –
По самий обрій порожньо в полях.

Тепер пани хай пройдуть хоч облавою,
То вже стоять покинуті двори –

Людські осади за Полтавою,

Поодинокі хутори.

Пустеля, степ…

Ворон голодні гвалти…

Нема кому із ким заговорить.
Лише димок із дідової Балки
Курить собі у небо та й курить…

Там дід живе, той самий дід Галерник,
Немрущий дід, самітник і химерник,
Що, років двадцять бувши у неволі,
Уже ж коли вернувся, а й тепер,
Що не різьбить, – у нього мимоволі
Подібне до малесеньких галер.
Ложки, корганки, різні голянички,
Миски косарські з вухами, сільнички.
А вже таку різьбовану і ловку
Ніхто, як він, не зробить салотовку.

То винесе в Полтаву, то по селах
(як не замети, звісно, й не дощі).
Отож в турецьких дідових галерах
Полтава і затовкує борщі.

Ніде й душі уже на виднокрузі,
І тільки в Балки дідової – дим.
Це ж, певно, він у тій своїй ярузі
На цілий степ залишився один.

– Гей, діду, діду, од дороги близько!
Гей, діду, діду, як ви там, живі?

– Та й те сказать, – хіба це вперше військо
У мене пройде тут по голові?

Присунув пень, – це в нього за ослоник.
Та й сів стругати з липи ополоник.

У хаті тепло. Пахне деревиною.
Коріння повно, всякої різьби.
Під сволоком, між маком і калиною,
Шматки сухої липи і верби.

Сказав Іван: – Казали добрі люде,
Це ж місяць грудень, літо ще коли.
Тут пройде військо, хтозна, як там буде.
В Полтаві ви б цей час перебули.

– Не хочу людям завдавать мороки,
Сидіти сидьма на чужій печі.
У мене хата тут своя, нівроку,
Свій домовик, свої он рогачі.

Котору зиму я вже перечовгав.
І домовик зі мною домував.
Оце сидів на причіпку учора, –
Сміявся, плакав, руку подавав.

Якби я міг вам бути у пригоді,
А то ж про шаблю думати вже годі.
А був колись такий великовоїн! –
Од трьох шабель ще й досі не загоєн.

Та й знов узявсь стругати свою ложку.
– Отак собі і тупаю потрошку.

У Бога смерті не благаю.
Нічого, прийде і сама.
Я ополоники стругаю,
А людям їсти що нема.

… Помовчали. душа шукала слова.
Воно трудне, не виважиш на хунт.
Кінчався день. Потріскували дрова.
В печі горіло, наче Трапезунд.
Мигтіли різні в полум’ї химери,
Різець блищав у діда у руці.
Пливли по хаті крихітні галери –
Ковганки, салотовки, поставці…

– Ну, хто про що, а я про Наливайка.
Вона співає чи уже мовчить?

– То вже не співи. То підбита чайка
Отак, упавши, на степу ячить.

В ній наче щось навіки проминуло.
Прийшла із прощі дивна і гірка.
Так від людей Марусю відвернуло,
Що вже нікого й в хату не пуска.

Усе одна. Нічого їй не треба.
Все їй чуже. Здоров’я теж нема.
Та проща, ті ночівлі проти неба…
Оті нестатки вічні… та тюрма…

Не дай Бог, може, в неї і сухоти.
Я все боюся – рине горлом кров.
А не приймає жодної турботи,
А в хаті ж так – ні хліба, ані дров.

Порадьте, діду, ви ж їй наче батько.
Невже ж вона й загине так сама?!
– В такій біді ніхто вже не порадько.
Немає ради. Ради тут нема.

Чого рвеш комір? Тут хіба задуха?
Е, ні, стривай, нічого це не дасть.

В житті найперше – це притомність духа,
Тоді і вихід знайдеться з нещасть.

Душа у тебе має бути крицею.
Так плакати не гідно козака.
Твій батько був, Іване, Остяницею, –
Наступний гетьман після Павлюка.

Ти ж син його! душі не занехаєш.
Не маєш права, ти ж таки не Гриць.
Ось пройде час, когось і покохаєш.
Преславний рід полтавських Остряниць!

Та, може, й буде Гандзя або Настя.
Та, може, й сином закріплю свій рід.
А юж не буде в світі мені щастя,
Поки живу я, поки й сонця світ.

Ми з нею рідні. Ми одного кореня.
Мабуть, один лелека нас приніс.
Батьки у нас безстрашні й непокорені
І матері посивілі од сліз.

Минув той час, ті грози відгучали.
Нові громи схрестились на мечах.
Ми з нею – діти однії печалі.
Себе читаю у її очах.

Минають ночі думами, півснами…
І я минаю… і минають дні…
Вона мовчить і думає піснями.
І не минають лиш її пісні.

… Кінчався день. Сумна і тонкоброва
Дивилася Марія з божника.
Вогонь горів, потріскували дрова,
Шовкова стружка бігла з держака.
Кіт спину вигнув у тигрясту смужку,
Помуркотів та й знов заліг у стружку.
І хаті знов не вистачило ока:
Хтось десь промчав, а балка заглибока.
І тільки сніг посипався з гілляки.
– Агов, Іване, он уже поляки!

– От ми тут трохи і притрем їм роги.
А ви тут живете біля дороги, –
Сказав Іван, підвівся із ослоника.
А дід собі стругає ополоника.
– Нікуди я, Іване, не поїду.
А там і Ворскла скресне в берегах.
Та й тим ляхам який пожиток з діда?
Живу тут, як закопаний в снігах.

– дивіться, діду. То ж такі ватаги.
Ніде ж нікого, важите життям.
– З життям то так, то гра навпереваги.
Сюди-туди, не стямишся, – вже й там.

– Що ж, вибачайте.

– За що вибачати?

Мені що турок, що литвин, що лях.

… Над самим краєм пролетіла чата,
І кінь із балки вимчався на шлях.

Вже в небі й місяць вистромить рогульку,
І на порозі намерзає лід.
А дід запалить корінькову люльку
І довго ще дивитиметься вслід.
І довго-довго буде наслухати
Оту раптову тишу хуторів.
Жар вигребе із печі, щоб до хати
На цей димок чужий хто не забрів.

Залив той жар. І виніс головешки.
А ти в кутку постоїш, кочерго.
Та так ото повештався, повештався,
То так воно ще й наче не того…



1 Star2 Stars3 Stars4 Stars5 Stars (No Ratings Yet)
Loading...



Сповідь головного героя раскольникова.
Ви зараз читаєте: Ліна Костенко – дідова Балка