Максим Рильський – Поет

Не ваблять торжища, і оргія не надить,
І марно точиться, немов солодкий плин,
Музика в далечі. Серед суворих стін
Німу розмову з ним суворий хтось провадить.

Ще хвиля – підступом царицю пишну вкрадуть,
І встануть вояки на поклик як один,
З орлиним клекотом, – і в згарищах руїн
Тіла подоланих і коні будуть падать.

В Агамеменоновім золоченім шатрі
Вожді посходяться. Їх голови старі
На голови богів у правім гніві схожі.

Кому ж судилося підняти вбивчий лук
На того, хто питво на вквітчаному ложі
П’є із Гелениних рожевоперстих рук?

26.02.1928


1 Star2 Stars3 Stars4 Stars5 Stars
(1 votes, average: 5,00 out of 5)



Як описує автор річку свого дитинства.
Ви зараз читаєте: Максим Рильський – Поет
Copyright © Українська література 2023. All Rights Reserved.